martes, 29 de junio de 2010

El jorobadito - Roberto Arlt

En esta obra, nos hallamos con un escritor poco bondadoso, sin audacia ni esperanza, donde la tragedia del ser humano es un detonante formal para construir personajes con rasgos autobiográficos, a la vez que engañosos.



En este excepcional relato Arlt despliega su imaginario y proyecta con auténtica magia narrativa su universo creativo, con un despliegue exagerado de substantivación y adjetivación despectiva y humillante.


Arlt maneja la discriminación, el cinismo y la penosa “amistad” de los personajes con tal maestría y frialdad que al leerlo uno se siente perdido entre la sonrisa y el desprecio.


lunes, 28 de junio de 2010

Martin Mazza

Esperame en el living de casa...

que ya llego... mmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

y con hambre...

Si si si lo que quieras...

Martin Mazza

Lo esta pidiendo a gritos...
atame! besame! lameme! chupame! azotame! castigame! cojeme!
Como haria realidad sus sueños!!!!
(suspirosssssssssssssssssssss)

Mirada ingenua

Camino al trabajo, pase por una plaza donde una bandada de gorriones comenzaba a desplegar sus alas, no pude ver hacia donde se dirigían, pero me sorprendió la coordinación con que se manejaban, primero un grupo levanto vuelo y cada vez mas los comenzaron a seguir hasta formarse una nube que oscureció el luminoso cielo invernal.


Al observarlos una sonrisa irrumpió en mi rostro, no puedo dejar de sorprenderme ante estas muestras de la naturaleza en plena ciudad, no me importa parecer ingenua por alegrarme ante estos regalos naturales, la vida esta tan rodeada de personas tristes que miran para abajo y no se dejan amar por lo que nos rodea... yo soy feliz con el frío, la lluvia, las flores, los colores del cielo, los animales, el césped, la vida misma... comparte mi alegría... la próxima vez que salgas a la calle observa lo que te rodea, el perro que te mira con ojos tiernos (mas si es callejero), el árbol de ramas desnudas que espera la primavera para renacer, las palomas que revolotean las calles... deja que tu mirada sea ingenua y ¡¡sorpréndete con la vida!! yo te acompaño...

domingo, 27 de junio de 2010

Calentando el domingo

Entre los menesteres domingueros no podia dejar de enlazar estos dos videos, pueden ser utilizados como relax antes de empezar la semana o para empezar una semana con todo... que puedo decir... yo ya los utilice de las dos maneras ;) ;) ;) :)

The trainer

En 2009 los estudios Falcon publican The trainer, con una duracion de 98 min dirigida por John Bruno.
En esta ocacion les traigo una de las escenas mas calientes de la peli con dos de mis actores favoritos Leo Giamani y Adam Killian acompañados por Ty Colt.




y otra perlita....
                       de Brazil, un video sin desperdicios...
como repite el actor continuamente: mmmm gustosa, bem gustosa!!!!




jueves, 24 de junio de 2010

Amor en el exilio

Serie Compañeros de armas
6) Amor en el exilio

1817. Gregory Anderson ha vuelto a Inglaterra sin tener muchas ganas después de más de siete años navegando por el mundo. Medio polinesio, Gregory está entre dos mundos. No está buscando amor. Sólo un cuerpo caliente de ingenio e inteligencia razonable para que le ayude a pasar los pocos meses que estará en Inglaterra.


El matrimonio de Nat y Alecia Digby, concertado cuando ambos eran jóvenes y tontos, casi naufraga antes casi de empezar cuando los dos se buscaron amantes. No quieren dejar los juegos eróticos que aprendieron a jugar y disfrutar, pero no arriesgarán de nuevo su matrimonio enamorándose de otra persona.

Cuando los tres se encuentran, creen que no serán nada más que una o dos noches de placer compartidos y emociones eróticas. Pero lo impensable sucede, porque el amor se niega a ser exiliado.
 
Aqui

En el mundo surrealista de Mario Levrero

 La obra de Levrero se compone por partes casi iguales de novelas, en general de no mucha extensión, y recopilaciones de cuentos, muy variables en su tamaño. Hay una tercera zona, la de sus últimos libros, a los que se les denomina novelas por comodidad, pero son más bien un género propio, a caballo entre el ensayo, el relato y las memorias.
El estilo literario de Levrero cae dentro de lo que una crítica de Angel Rama denomina el grupo de “los raros”, una corriente típicamente uruguaya de autores que no pueden encasillarse dentro de ninguna corriente reconocible, aunque tienden a una especie de surrealismo leve.
Los autores del grupo de los “raros” tienen como característica ser “autocancelantes”, es decir que no han generado una corriente literaria de seguidores de su estilo, y cada uno es una singularidad dentro de su género. En el caso de Levrero hay un amplio espectro de escritores más o menos jóvenes que se declaran deudores del estilo del maestro, pero en general se trata de alumnos de sus talleres, y son más deudores de su método de enseñanza que de su obra literaria. Incluso dentro de los “raros” Levrero es singular en su formación y estilo. Su literatura está fuertemente influenciada por la literatura popular (fue un ávido lector de novelas policiales, incluso en su variedad más floja), pero al mismo tiempo fue un estilista cuidadoso y minucioso, casi maniático.

Además, en su obra hay una fuerte vocación introspectiva que, viéndola en conjunto, da la idea de cierto tipo de escalada desde lo más narrativo hacia lo más cotidiano. El autor lo explica en una entrevista, diciendo que, inadvertidamente, a lo largo de tres décadas su literatura fue recorriendo el camino que va desde el inconciente colectivo, reflejado en sus primeras novelas, pasando por el subconsciente hasta aflorar en la conciencia y permitirle describir lo que ocurre fuera de sí mismo.

Link donde se encuentran algunos libros: http://www.quedelibros.com/autor/458/Levrero-Mario.html
-----------------------------------------------------------Por donde andan mis lecturas...
NICK CARTER (se divierte mientras el lector es asesinado y yo agonizo)


de Mario Levrero

(Mondadori, Buenos Aires, 2009, 160 páginas)

Por Germán Cáceres

Primero hay que aclarar que Nick Carter es un detective creado en 1886 por John Coryell, y que aún hoy perdura. Empezó como un folletín que se publicó en pulps y en dime novels, para luego pasar al cine, a las historietas y a la televisión. En estos ciento veinte y tres años de vigencia contó con muchos autores, pero el más prolífico fue Frederick Marmaduke Van Rensselaer Dey (1862-1922), al que se deben la friolera de unos mil episodios. El héroe era extremadamente respetuoso con las mujeres y no fumaba ni bebía.
La presente versión de este personaje muestra todo lo contrario...
La nouvelle se inicia con el detective sentado en un sillón y escuchando con atención a su cliente, Lord Ponsonby, mientras observa en un enorme espejo a su propia imagen que se desplaza en forma libidinosa y devora a una precoz lolita de once años. Y hay más disparates: así, resuelve casos difíciles interpretando las pesadillas que sufre Tinker, su ayudante —al que tiene guardado en un bolso—, y utiliza un vocabulario freudiano que alude al superyó, a la libido y a la primera infancia; en tanto mira por TV Las aventuras de Nick Carter, manosea una muñeca inflable para luego vestirla elegantemente y bailar con ella un vals de Strauss en la versión de Eugène Ormandi; su secretaria es una ninfómana que no le da tregua, y de la que guarda los fetos en frascos de su museo personal; describe monstruos marinos que parecen caricaturas de los invocados por Lovecraft, y siguen las extravagancias.

Levrero propone una estética experimental y de vanguardia que, más allá de rendirle homenaje (y a su vez parodiar) la novela policial, intenta romper los mismos límites de la literatura al escribir en primera y tercera persona y dirigirse al lector y al mismo Nick Carter. Se observa en su estructura giros surreales, un gusto por el absurdo, el mundo onírico y el erotismo desbordado, que lleva a pensar que por momentos se están narrando los sueños del detective en una clave que evoca los filmes de Richard Lester. Por supuesto que en el texto anidan múltiples lecturas más allá de la risa desopilante que provoca: en un tramo dice “Y tú, lector, que te apiadas del vacío de Nick Carter, ¿qué me puedes decir de ti mismo? De tu enigma, de tu identidad. ¿No te has dado cuenta de que también a ti te han asesinado? A ti también te han clavado un cuchillo en la espalda el día mismo en que naciste. Pero en tu ceguera le llamas vida a tu vida, a eso que arrastras, como tantos lectores, infectando el mundo”.

La prosa de Levrero es sencilla, de frases cortas y estilo directo. Pero su perfección revela que ha sido trabajada obsesivamente. Por suerte, la obra de este notable escritor está llamando la atención editorial y de la crítica especializada.

lunes, 21 de junio de 2010

Analogia cafetera

Una persona me dijo una vez que el cafe te dice en sus letras como debe tomarse:
C: caliente A: amargo F: fuerte E: espeso
y yo dijo que los hombres deben tomarse igual, salvo que en vez de amargo  (me gustan mas bien las dulzuras calientes) diria que un hombre o hombres, segun la preferencia, deben beberse...
C: calientes A: amarrados F: bien fuerte  y E: que te acaben espeso ...mmmmmmmmmmm sip!!!

Ahora me desvio de las analogias para hacer una recomendacion... una peli caliente, si las hay, con todos los ingredientes necesarios (advertencia: la peli esta actuada solo por chicos y chicos que no se dan respiro, asi que quienes sufran de presion alta abstenerse!!!)


“Stalked"

http://www.megaporn.com/?d=HQJN24HG
http://www.megaporn.com/?d=12FFYPHZ
http://www.megaporn.com/?d=UMR0V2KN
http://www.megaporn.com/?d=6V4PTSNQ

Les recuerdo que lo que hagan durante o despues de ver estos terribles dioses en accion queda bajo su absotuta y total responsabilidad!!! no acepto envio de facturas medicas, solo agradecimientos
:) ;)
Buen comienzo de semana!!!!!

Sippppppppppp

Que bueno esta lavar la mente!!! ya vuelvo a ser yo misma y para demostrar que ya tengo una sonrisa en los labios traigo un bombomcito comestible... Este material lo extraje del blog que me recomendo un gran amigo Lucio Chine
Les presento a David Gandy...
 

Venimos muy suavecitos, no? Subamos la apuesta...
Ahora les presento a Ryan Rockford mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm
Ahora si...
Dulces sueños!!!!

domingo, 20 de junio de 2010

Drenando el alma...

Necesito sacarlo de mi sistema, me contamina el alma y estos días esta demasiado presente en mis pensamientos...

Por donde empezar... Había una vez una familia?? Había una vez un padre y su hija?? Lo hubo alguna vez???
Ame a mi padre con toda la fuerza que un hijo pueda amar a su padre, y cada actitud, cada decisión y cada acción que tomo fue solo pensando en el... ¿existimos alguna vez para el o eramos solo adornitos en casa?? Recuerdos de la infancia los tengo contados con los dedos de las manos, no estaba nunca presente, siempre con su vida, con sus mujeres, con sus amigos y nosotros esperando... Mi madre en casa siendo sostén y abrigo, saliendo a trabajar cuando el podía mantener completamente a su familia, la recuerdo tan cansada pero siempre adelante... todavía lo hace...
Mierda me siento con tanta rabia y dolor!!! y no quiero sentirme así... ¿podrán estas palabras ayudarme a exorcizar los demonios que me consumen??
Sigo... en fin... recuerdos infantiles no tengo muchos, una paliza por ensuciarme un vestido, un regalo una tarde de verano cuando se quebró una pierna, todavía lo recuerdo bajando del taxi y yo estaba tan tan feliz... mas recuerdos? ya comienzan a no ser agradables, la enfermedad (una negligencia hospitalaria lo paso de anestesia y estuvo en coma, como pensaron que iba a morirse no lo cuidaron y le afecto ciertas partes de su cerebro, nunca volvió a ser el de antes),  se quedo sin trabajo, se volvió al alcohol, se volvió violento, se iba de casa o mama lo echaba y yo lloraba y rogaba que volviera! lo amaba tanto no podía vivir sin el... que ingenua! que joven! que estúpida! podría haber ahorrado tanto dolor a mi familia pero no, yo insistía, insistía... mama por favor que vuelva... y volvía... y todo empezaba de nuevo... los gritos, las peleas, las amenazas de matarla... nunca llegaron a los golpes porque mi vieja es muy fuerte y valiente pero recuerdo el miedo...
Fui creciendo y comprendiendo las cosas, a ese mismo tiempo la historia se fue calmando y yo estaba en otra etapa, mi sexualidad despertando, mi curiosidad abierta y así llegamos a momentos confusos, el amor filial con la excitacion... donde las dos partes tienen su incidencia en lo que sucede: el que hace y el que se deja hacer... no llegamos a nada mas ni nada menos que caricias, hoy puedo decir por suerte! y mi mente cambio para siempre...
El tiempo paso y finalmente lo alejamos de casa, ahora nos vemos de vez en cuando, vive solo, triste y siempre que me ve me dice que me quiere, llora, y sigue mandándose las mismas cagadas de siempre....
Ahora recorro el pasado como forma de dejarlo atrás, creo que los fantasmas cada tanto resurgen pero espero que por un tiempo me dejen tranquila, las dudas sobre formar una familia y si seré capaz de sobrellevar una relación sana con un hijo de vez en cuando me azotan, pero creo en mi, confió en mi y se que mi alma, mi corazón y mi mente no son débiles, sigo manteniendo la fe y la esperanza en el futuro, quien sabe quizás la felicidad este a la vuelta de la esquina, quizás lo que valga sea el aprendizaje que recogemos en el camino...quizas...

sábado, 19 de junio de 2010

Murió el escritor que quería cambiar el mundo

(Articulo de Clarin que  por una vez el diario se bajo de la derecha para rendir homenaje a un Maestro)

Escribió Saramago: “Morí la noche del 22 de diciembre de 2007, a las cuatro de la madrugada, para “resucitar” sólo nueve horas después. Un colapso orgánico total, un paro de las funciones del cuerpo me llevaron al último umbral de la vida, ahí donde ya es demasiado tarde para despedidas”. José Saramago publicó esto en diciembre de 2008, un año después de aquella “muerte”. Había estado muy muy mal pero mentía Saramago, o casi: nadie ha podido contar su propia muerte. La verdad es esta: el portugués José Saramago, Premio Nobel de Literatura 1998, comunista hormonal, caballero a la antigua y blogger, hombre enamorado e intelectual comprometido, murió ayer al mediodía en su cama, en su casa, en la isla de Lanzarote donde había elegido vivir. Murió acompañado por su familia. Tranquilo. De a poco. Humanamente.

El parte dirá “fallo multiorgánico después de una larga enfermedad”. Los cables contarán que tenía una leucemia de larga data. Las precisiones indicarán que había cumplido 87 años. Los detallistas contarán que en las primeras horas de su muerte descansó sobre un paño que le envió un argentino, bordado con la frase: “Estaremos extrañamente conectados a la bondad del mundo”. Los argentinos recordarán que, desde 2005, fue jurado del Premio Clarín de Novela.

El cable no dirá que, aunque su biografía es luminosa, el hombre estaba enojado. “Dejo un mundo peor que el que encontré”, repetía en los últimos años. Y él estaba en esta Tierra para otra cosa.

Lo cierto es que Saramago venía enfermo y cansado. Se despertó ayer, desayunó, se sintió mal. La ambulancia llegó pero los médicos dijeron que no había mucho que hacer. “Aprendí que la muerte es una necesidad y hay que aceptarla”, había dicho a Clarín en agosto de 2008. Así que lo siguiente fue acompañarlo y esperar.
Como él había previsto en aquel texto en el que contó su muerte, la capilla ardiente fue instalada en la biblioteca de su casa, rodeado de libros “y otras flores”. Frente al ataúd, su mujer, Pilar del Río, leyó un fragmento de El Evangelio según Jesucristo, la obra por la que en 1991 lo llamaron “blasfemo” y a partir de la que dejó Portugal, adonde no volvería a vivir, aunque siguió teniendo una casita en Lisboa. Es que Saramago no estaba en el mundo porque sí. En “El Evangelio...”, Dios manda a Jesús a fundar el cristianismo para ganar poder. Jesús trata de arruinar ese proyecto y termina amargado, viendo que el plan de Dios se cumple a su pesar.

Saramago había nacido en Azinhaga, un pueblo que se dedicaba al cultivo del olivo, a unos cien kilómetros de Lisboa, en noviembre de 1922.

No había venido al mundo de paseo, había venido a cambiarlo. Así el niño de Azinhaga fue el adolescente que exprimía la biblioteca de Lisboa, el joven herrero, el hombre que en 1947 publicó su primera novela, Tierra de pecado, y después se llamó a un largo silencio literario: “Sencillamente, no tenía nada que decir”.

Pero no estaba aquí de paseo. Se metió a comunista. participó de la “Revolución de los claveles”, que acabó con la dictadura de Antonio de Oliveira Salazar en 1974. Quería el socialismo, el socialismo no llegó. En 1980 publicó la que fue considerada su primera gran novela, Levantado del suelo, que ya tenía sus marcas: imaginación poética, humor e ironía con la mirada puesta en la lucha de clases y la pelea contra la dictadura.

Se sentía responsable de cambiar el mundo. Por eso escribía contra las miserias humanas, las miserias del poder, las miserias del capitalismo: del fin de mundo repugnante que estamos construyendo habló en Ensayo sobre la ceguera y no por nada ese libro-parábola se metió hondo en la vida de tanta gente, en todas partes.

La juventud no se mide en años, pareció decir a los 63 años, cuando se encontró a la periodista Pilar del Río, veintisiete años menor que él. Fue un amor de cuento: Saramago paró los relojes de su casa a la hora en que la conoció, gastaron pasajes Lisboa-Sevilla durante un tiempo, se casaron. El tenía setentaypico, ochentaypico y todavía se daba vuelta para besarla, sonreía viéndola moverse por la casa (y por el mundo), le tomaba la mano cuando ella se acercaba a hablarle.

En 1998 ganó el Premio Nobel de Literatura. “El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir”, dijo en Estocolmo, el día que lo recibió. Hablaba del abuelo de Azinhaga, ese pueblo que ahora lo hacía rabiar: la Unión Europea pagó para que arrancaran los olivos y, contó Saramago, “hectáreas y hectáreas de tierra plantada de olivos fueron inmisericordemente arrasadas”.

Bajo un olivo, el que como una revancha hizo plantar en su jardín de Lanzarote, descansará el autor. Hoy el cuerpo será trasladado a Lisboa, donde habrá un funeral de Estado, y mañana será cremado. Las cenizas se repartirán entre algún lugar de Portugal, seguramente Azinhaga, y su tierra de adopción.
El año pasado publicó Caín, un libro en el que aparece un dios (en minúscula) irracional, malo, egoísta. Un libro contra la obediencia satisfecha en el que por fin Caín derrota a dios. No es una mala manera de recordarlo: vencedor.

http://www.clarin.com/sociedad/Saramago-Murio-escritor-queria-cambiar_0_283171734.html

Reflexiones de fin de semana...

Escribir es exorcizar fantasmas del alma, ver nuestros pensamientos reflejados nos permiter ver nuestra vida desde una distancia que nos muestra el panorama completo de lo que sabemos y de lo que nos rodea, los sentimientos a flor de piel, los pensamientos que hay detras, los actos que llevamos a cabo para reflejarlos...
Escribir purifica, saca lo bueno y lo malo, la angustia, la rabia, el deseo, la ternura, todo se escapa atraves de nuestras palabras y llega  a otra persona permitiendoles un vistazo de nuestra alma, de nuestra mente y corazon... esta en la otra persona como lo asimila y como lo utiliza...y al reves...
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La felicidad esta al alcance de nuestra mano??? es esquiva o nosotros bloqueamos nuestros caminos tropezandonos con nuestros porpios pies?? Echamos la culpa a los demas, a la sociedad, a lo que nos rodea pero no asumimos nuestra parte??? o si lo hacemos nos culpabilizamos y nos golpeamos el pecho haciendo mea culpa y victimizandonos??? El equilibrio es dificil de lograr, ser valiente es dificil de lograr, pero el camino hay que disfrutarlo... para bien o para mal...
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Hoy es un dia agridulce, porque? no lo se... a veces me suceden esos dias en que no puedo definir mis sentimientos, en que la vida me pasa de lado y yo la dejo porque no tengo ganas de pelearla, ni de seguirla, dejo que transcurran las horas haciendo cosas sin sentido, sin finalidad y la verdad no me importa!! Leo lo que tenga ganas, veo peliculas taquilleras o lacrimogenas, escucho musica, hablo con amigos que me alegran el dia, como, bebo, fumo, pienso... y asi trancurre el dia en medio de lo que llamo la nada misma, ¿pero no es "mi nada" mi dia mas perfecto? que pase la vida! que la disfruten otras personas haciendo mil cosas para tapar su soledad y su vacio! yo la vivo a mi manera, en "mi planeta" y soy feliz!!! (si pudiera, en estos momentos, les sacaria la lengua a los que critican mi forma de ser y de vivir, pues que se vayan al infierno!!!!!!)

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martes, 15 de junio de 2010

Melancolia

El dia es precioso, soleado aunque frio y sin embargo mi interior esta angustiado... solo pido que no se olvide de mi y que no me lastime, que la vida nos de una oportunidad de ver que podemos lograr: amistad, felicidad, amor... (un poco de todo eso lo tenemos solo por conocernos)... quien sabe... el futuro es incierto y hay dias que esta incertidumbre se sobrelleva mejor que otros.
Igualmente es de conocimiento general que las mujeres nos hacemos problema por todo (lo que existe y lo que inventamos) jajajajajaja
Besossssssss

jueves, 10 de junio de 2010

Buenas tardes!!!!!!!!!!!!!!!!
Un poco alejada por cuestiones laborales pero intentando  volver....

Cuando regrese, el verano nos devolverá el cielo de la infancia, ancho y luminoso. Nos saludarán las espigas con su cabeceo monótono camino de la aldea y tú dormirás en el asiento del copiloto, así, con la mano en la boca, con todo el fondo del mar encerrado en tus pupilas, bajos los párpados entornados, donde duermen caballitos de mar y tiemblan los corales.

Cuando regrese, Madrid será murmullo de golondrinas, volando como cuchillas negras afilando los aleros de casa, el tráfico detendrá su marcha, los coches resoplando como animales cansados, vigilando nuestro paseo, mientras en una terraza el tinto de verano brilla como el mar de la primavera visto desde el pinar que mecen las chicharras.

Cuando regrese te contaré cómo fue todo, me regañarás por haber llamado poco y descifraremos juntos los mapas encontrados, las equis marcadas en su papel amarillo, el idioma extraño con que a veces hablan las soledades y los rencores.

Cuando regrese, fumaremos un cigarro mientras cae la tarde y coseremos las heridas con el hilo de Ariadna, rayos de un sol olvidado escondidos en la madeja de tu pelo.

Cuando regrese, abriremos una botella de vino y escucharemos a Goyeneche. Celebrarán Mundiales y estallarán cucañas y yo te enseñaré las palmas de mis manos para reconozcas en sus líneas el camino que aún hemos de recorrer. El mundo seguirá navegando a la deriva como los restos de un naufragio y tú sonreirás como cuando el avión aterriza ileso cerca de casa. Habré regresado.

No te vayas, me dirás, y yo casi estaré de regreso buscando por Internet el número de vuelo que lleva hasta tu boca, tu voz agitando el humo de la cocina mientras aprendemos las recetas de Simone Ortega, 1080 recetas de cocina, para 1080 días de un agosto que arrancará las sábanas de la cama, que mojará tus pies con agua de mar y lavanda.

No te vayas, y verás que no me fui, porque habré regresado para cuando despiertes de la siesta con la marca de la almohada y la nostalgia atravesando tu cara de niña encontrada.

Cuando regrese, ayer mismo, te contaré como fueron mis días y todo serán abrazos. Sé que, aún así, me dirás ¿por qué te fuiste? Y yo no diré nada. Quizá sólo “He regresado” y espante las libélulas de tu frente y te diga también “échate a un lado” y duerma contigo el sueño pendiente, el viaje que hice, las ganas de verte.